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EL FIN DEL MUNDO
“¿Cuándo volverás?” preguntan el espejo ante el que te ponías tan guapa, el tendero que te regalaba carmín y el fabricante del perfume que me atrapa.
Escríbeme, aunque sea un telegrama sin palabras. Soy el campeón del mundo en echarte de menos. Mis manos añoran tanto tus senos. Mi pluma murió anteayer de cansancio, su tinta se fue transformado en escarcha. Nada, ni siquiera los relojes de sol, funciona desde tu marcha. El dormitorio se confunde con los almacenes abandonados. Se están suicidando las flores, se ha derrumbado el Arco Iris, se han vuelto ceniza todos los colores. Las estatuas del parque ya no sonríen como antes, de la provincia están huyendo los amantes. El párroco del barrio ha pedido el traslado; sólo te ha visto una vez y de ti se ha enamorado. El cartero no ha vuelto a casa, El lechero tampoco por nuestra calle pasa. Ya no me saben a nada los caramelos. El hombre del tiempo sólo pronostica días grises Desde tu partida, hay guerra y hambruna en cien países. Los cómicos se han marchado, un millón de soldados ha desertado.
Los sabios celebraron anoche un congreso, de los diccionarios desterrarán la palabra beso. Si no regresas hoy mismo, los valles serán adoptados por el abismo. mi vida será un eclipse, la Luna agonizará detrás de un planeta triste, el Sol se mudará de galaxia en el próximo segundo. Tu ausencia es el preludio del fin del mundo.
Si vuelves, resucitará Pablo Neruda. A tus ojos dedicará el poema de amor número 21, y si lo prefieres, compondrá una oda, brindaremos con aguamiel o haremos planes de boda.
Joan Mas, 2004 |
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